Quinta-feira, 28 de Janeiro de 2010

Smith

Quando entrou no 3º andar do prédio viu que algo de estranho acontecera. A porta do apartamento do seu pai estava entreaberta. O corpo do pai de Smith estava vertido no tapete da entrada. Tinha os olhos ainda abertos a verem coisa nenhuma. Smith estancou à ombreira da porta, fundia-se com o escuro do corredor que entretanto se escurecera. Só sombras e um corpo hirto, de "rigor mortis" já bastante vincado, pele esquálida e fria. Smith baixou-se, tocou na testa do pai, fechou-lhes os olhos e passou a mão pela barba rala e mal feita, depois sentou-se na cadeira vermelha que servia para sentar quando se falava ao telefone. Sentou-se e ligou para o número de emergências. Foi a última conversa na vida daquele telefone, com o pai de Smith morria também o telefone do pai de Smith e o apartamento do pai de Smith. Quando morremos as nossas coisas morrem connosco porque deixam de ser as nossas coisas.

publicado por swashbuckler às 02:29
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1 comentário:
De amândio de rialba a 28 de Janeiro de 2010 às 05:40
diz q mtas discussões partem exactamente daí: são as minhas coisas! - n, n, são minhas. o q faz do testamento um prolongamento da posse das coisas após a morte. isto é, já o sujeito morreu e está enterrado qd finalmente elas são passadas a quem o defunto decidiu passar. se isso me dá minutos de vida, vou já escrever o meu! curto, claro está.

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